La sinrazón desde el sufrimiento

Asisto desde hace bastante tiempo atónito y dolorido a uno de los ataques más voraces que he visto contra la libertad de expresión, de creación y la cultura. El director de cine vasco Julio Medem osó realizar un documental, La Pelota Vasca, sobre la terrible situación política y humana que se vive en Euskadi. Para desgracia de Medem, se colocó fuera de la línea de pensamiento único que sobre el tema está impuesta. Y todo aquel que se sale de la misma es inmediatamente tachado de colaboracionista con ese terrorismo.

Siempre he odiado los pensamientos únicos, sean de la clase que sean, y vengan de donde vengan. La AVT (Asociación de Víctimas del Terrorismo) tiene absolutamente toda la representatividad para dar su opinión sobre estos temas, faltaría más. Pero su grado de politización actual hacia una de las únicas maneras de vivir y sufrir el problema no les otorga toda la razón. Jaleados por el Gobierno y elementos de dudoso espíritu democrático la emprenden contra todo aquel que no cuadra con todos sus pensamientos.

El documental de Medem recibió el apoyo y cariño de muchas víctimas del terrorismo, que lo hicieron de corazón. He llegado a escuchar cómo esas víctimas eran tachadas de indignas. O sea, que en esto también hay varias clases. Tiemblo.

Medem redactó ayer un comunicado angustioso (recomiendo encarecidamente leerlo), con motivo de lo que se está preparando para esta noche en su contra en la entrega de los premios Goya. ¿Es justa la exigencia de que quien el año pasado protestó contra la guerra de Irak lo tenga que hacer ahora, al mismo nivel, contra Medem, so pena de ser considerado un colaboracionista?

La frase más repetida estos días es que el hecho de ser víctima no te da automáticamente toda la razón. Pero lo terrible es que el hecho de que yo esté escribiendo estas frases me convierte a los ojos de muchos en un paria.

Pues que así sea. Julio, a por el premio!

Suena la corriente: "de-loused in the comatorium" - The Mars Volta

Corazón loco

Viene Ella y me dice que tiene extrasístoles. Según el cardiólogo, no es nada grave. Una especie de arritmia bastante común. Son impulsos cardiacos que se originan precozmente y se adelantan al ritmo de base. Nada de qué preocuparse, aunque hay que tener cuidado.

Claro, un médico te dice eso y se queda tan campante, pero tú te vienes todito. Pero que no, que no, que no es grave. Ya se sabe, al ritmo al que vivimos, el estrés, los nervios, el trabajo. Vamos, lo normal.

La teoría dice que trabajamos para vivir, pero a veces parece que lo hiciéramos para morir (ya se me ha tenido que escapar la palabreja esta!). Vivir es mucho más, ya, pero nos pasamos la gran parte de nuestra vida trabajando, y eso va minando nuestras defensas. ¡Pero es necesario! ¡Dignifica! ¡A la santidad por el trabajo! ¡Y un carajo!

Lo malo es que la teoría no vale para nada. La teoría también dice que aquí, un servidor, tiene alma de bon vivant, pero la práctica se empeña en destrozar día tras día este genuino sentimiento.

El caso es que, popularmente, a estos extrasístoles se les describe como un "vuelco en el corazón”. Que es lo que Ella mismamente me decía todos los días que sentía, y que uno, engreído y vanidoso, achacaba al magnetismo irresistible que cree irradiar. Y no, mira por donde, no era yo la causa (si cuando no me gustan los médicos, será por algo).

Pero cada noche, al acostarme, sueño con que al menos uno, solo uno, de esos latidos adelantados tenga algo que ver conmigo. No es mucho pedir.

Suena la corriente: "Corazón loco" - Glutamato Ye-Yé

El cielo se desploma sobre nuestras cabezas

Nuestros políticos siguen dándonos ejemplo de indignidad.
Varios robotillos machacan el suelo de Marte.
El melenudo y barbudo ex teclista de Jethro Tull, David Palmer, da un giro en su vida, se cambia de sexo (ahora Dee Palmer) y convierte de golpe y porrazo al grupo en una banda mixta.
Unos investigadores valencianos diseñan una tecnología que multiplica por mil la velocidad del ADSL, y la bautizan "Gandalf".
El ciclista Lance Armstrong se olvida de entrenar y se pasea por todos lados con su nueva novia, la pizpireta Sheryl Crow.
Y no para de llover.

Definitivamente, Abraracurcix tenía razón.

Suena la corriente: "Nocturama" - Nick Cave

Delicias de sardinas

Hace once años, mientras deambulaba por diversos antrillos valencianos (emborrachando la noche de un currito desplazado a una ciudad en la que no conocía ni a dios), una cancioncilla ("Happy birthday to me") me enganchó de manera punzante. Cayó el vinilo de marras, con una portada con lata de sardinas en aceite a medio abrir que ya anunciaba la pringosa receta de guitarras que incluía. Era el primer disco de Cracker, la banda recién formada por David Lowery, antiguo vocalista de Camper Van Beethoven, grupo cercano a un batiburrillo folk-rock-punk que ya me había acompañado en más de una correría.

Desde entonces, les he seguido pasito a pasito, disco a disco, preguntándome si alguna vez conocería a alguien con quien poder discutir sobre sus virtudes. En Septiembre del año pasado, descubrí que no era yo el único extraterrestre que disfrutaba con ese rock de ondas raíces y regusto amargo. El Azkena Rock no sólo me lo descubrió a mí, sino que les hizo saber a los propios Cracker que por esta zona tenían una buena legión de seres que se sabían la mayoría de sus canciones (alucinaron). Así que decidieron regalarnos cuatro meses y pico después una segunda visita algo más extensa.

En estos casos, la objetividad es algo que me alegro mucho de dejar a un lado. Yo ya iba ganado de antemano, y el disfrute que me produjo saborearles de manera más cercana fue delicioso. Poco me importó (bueno, algo sí) que no estuviera la bajista habitual Brandy Wood ni que se comentara por la sala que Lowery se había tenido que meter un chute de cortisona para arreglar una maltrecha garganta. Ahí sí estaban John Hickman y el enorme Kenny Margolis con sus teclados y acordeón. El concierto fue intenso, mágico, fibroso.

No era una gira al uso presentando sus nuevos discos, el homenaje a la música campera de su país "Countrysides", y el entrañable divertimento "O Cracker where art thou" (homenaje sin encubrir a la película de los hermanos Coen), versiones bluegrass de sus (poco conocidos pero magníficos) éxitos, grabado junto a los majaras Leftover Salmon. No, era más bien una primera cita a solas con la gente que les hemos seguido hace tiempo.

Por eso, el hecho de que Fernando Martín (ex cantante de los llorados Desperados) les nominara en su crítica de El País como grupo de segunda fila no me importó lo más mínimo. A ver, que me describan quienes son los primeras filas, que yo me borro.

Y por cierto, el hecho de que David Lowery actuara en una película de 1998 llamada "River Red" no tiene nada que ver con mi adoración por él. ¿O sí?

Suena la corriente: "O Cracker Where Art Thou" - Cracker

1964

1964 fue un buen año. El beat en su plena efervescencia, el mundo despertando a unos sonidos y una imagen que lo cambiarían todo. Los Beatles, Los Stones, Martha and The Vandellas, los Beach Boys, las Supremes, Roy Orbison, las Shangri-las, los Animals, ..., puedo seguir y no parar.
Pero no creo que fueran estos sonidos los que envolvían a la familia de Ferni. A quien en ese mismo año, estaban trayendo a este río navegable. Salió del lugar donde pasamos nuestros más maravillosos nueve meses, y nada de tarjetitas identificadoras, pulseritas y demás, dos simples grapas en el culo con un papel con todos sus datos de nacimiento (juro que he visto las marcas que dichas grapas dejaron para siempre, creo que fue el primer caso de piercing reportado en España).

Conocí a Ferni hace más de 20 años. Cuántas veces en este tiempo nos hemos emborrachado, enviciado, reído, llorado, besado (en plenos morros), corrido por los pasillos del metro, con nuestras gabardinas al aire, tras botar como tontos en un concierto de Los Elegantes (con el Chicarrón aún cantando), nos hemos emocionado con sus/mis adorados e idolatrados Ramones, imaginado con Alaska en la cama, hemos subido juntos a un escenario, ha roto tropecientas cuerdas de su guitarra, nos hemos enfadado, hemos recorrido varios continentes, hemos visto cómo los hospitales han intentado jodernos, en fin, hemos compartido más de media vida.

Hoy Ferni cumple 40 tacos. Señalada y terrible fecha. Ferni es un cuarentón, hay que joderse. Y lo celebra a lo grande, con la música de ese 1964 (bueno, no dudo que algo de los Ramones también sonará por allí) y con su gente, la que le ha acompañado en los buenos y malos momentos.

Hoy Ferni cumple 40 tacos, y yo no voy a estar allí. Ostias, la fecha no me parece como para celebrarla a lo grande, la vida nos ha machacado, los kilómetros nos separan, los curros nos anulan, vamos, que aunque no lo quiera decir, joder, que cada día estamos más viejos.

Pero Ferni, sabes que te quiero, porque eres tan parte de mí, que sin ti nada hubiera tenido sentido.

Suena la corriente: "Ramones" - Ramones

No estoy tan loco

Sí, ya sé, soy consciente de que a veces me exaspero, aunque yo digo más bien que me exasperan. Pero el caso es que más de una vez he comentado en reuniones, cenas o saraos varios que bien me gustaría algún día ver en el banquillo del Tribunal Penal Internacional de La Haya a Bush, Blair y Aznar, acusados de crímenes de guerra y contra la humanidad.

Sí, ya se que es un pensamiento ilusorio, que no llegaré a vivir. Pero hoy he leído en el periódico algo que me indica que no estoy tan solo ni tan loco: "Ocho expertos en Derecho Internacional quieren que el TPI juzgue a Aznar y a Blair". Así me gustarían, juzgados, condenados y sentaditos tras las rejas. Ah, por soñar no cobran...!

Pero también leo que Bush dice que Estados Unidos es una nación con una "misión" que cumplir.

Dios mío, una misión y yo con estos pelos!! La verdad, yo a este tío le prefería cuando era alcohólico. ¿Se apunta alguien para una colecta con la que pagar el envío de una caja de añejo segoviano o patxarán de la tierra? No, por ver si vuelve por donde solía.

Suena la corriente: "Forever" - Cracker

¿Vecinos?

No, señora, no juego al fútbol en casa, me dedico a pasar la aspiradora cuando es necesario.
No, señora, no he puesto una lavandería, es que cuando cuelgo la ropa, no puedo recogerla hasta la noche del día siguiente, porque da la casualidad que estoy todo el puto día fuera de casa (y no precisamente paseando por el bosque), y cuando llego estoy bastante derrotado (por cierto, el hecho de que esté todo el día fuera de casa ya indica que los ruidos que usted oye no son míos).
No, señora, no tengo niños corriendo por el pasillo (aunque me estoy planteando seriamente alquilar un par de ellos para que machaquen los suelos).
No, señora, no tengo perro ni gato, porque, es una lástima, pero tengo alergia a todos los animales de cuatro patas (y a bastantes de dos).
No, señora, no suelo poner la música alta (aunque esta será mi venganza, además, el último de Spiritualized tiene suficientes pasajes ruidistas como para que aquélla sea dulce).
No, señora, no voy a volverle loca, porque usted ya lo está.

¿Por qué el mero hecho de que nos hayamos creado una vida de ciudad en sentido vertical me obliga a tener que intercambiar toda clase de comentarios estúpidos e irritantes con unos seres a los que lo único que me une son los pocos centímetros de pared y suelo?

No, si conseguirán que cada vez me salga más la vena eremita.

Suena la corriente: "Amazing Grace" - Spiritualized

Con la lengua fuera

Como gestor del tiempo, uno no tiene precio. Hay semanas en las que no tienes nada que hacer, y se te pasa el tiempo con una mano delante y otra detrás (o con las dos delante, seamos sinceros).
Y otras semanas donde el trabajo ha decidido apretar más que el nudo de una corbata, y llegas al fin del día con la lengua fuera, como un perrito (azul, de un huevo Kinder que perdí, ;-))

Asumiendo que me encuentro en una semana de esta segunda especie, poco puedo aportar. Pero no quiero perder la ocasión para recomendar la lectura de un artículo aparecido en el blog de David Bravo, Fílmica, sobre la actual actitud (incomprensible actitud), de la SGAE, referente a los derechos de autor.

Puedo suscribir punto por punto lo que dice. Y os lo dice un miembro, aunque insignificante, sin voz y a contracorriente, de dicho club (nunca me ha servido para nada, salvo para alimentar mi ego, y cualquier día me echan, si ya no estoy fuera...).

Y por cierto, os quedáis sin verme desnudo. Ya estoy fuera de Blogidol, y os agradezco a todos los que habéis participado.

Hala, nos vemos, que se me cae la lengua!

Suena la corriente: "When I pretend to fall" - The Long Winters

Balidos

Apunto (A.) está, como su nombre indica, a punto de traer a este río navegable su segundo crío. Tal como está en los escritos, va a ver al ginecólogo, que le confirma que aún no ha dilatado, que el chaval está muy a gusto, que en cinco o seis días habrá que estar preparada y todas esas cosas que para un profano en natalidad son absolutamente incomprensibles.

Pero el doctor también le avisa que este fin de semana estará fuera, pues se va a "pelar ovejas". Apunto piensa que es posible que su doctor tal vez tenga una granja, o que sea esquilador en sus ratos libres.

Pero Apunto ha entendido mal. Su doctor, a lo que se va este fin de semana, es a "operar ovejas". ¿Perdón? ¿Hacer qué con las ovejas? A operarlas. Es decir, ligaduras de trompas, raspados y todas esas cosas que para un profano en ginecología son absolutamente incomprensibles. Es su manera de hacer prácticas.

Así que aquí, un servidor, ha propuesto a Apunto, que en el momento del parto, se deje (si puede) de respiraciones, gritos o susurros y se dedique a balar. Así su doctor se sentirá como en su casa, a gusto.

Tendré que practicar. Porque pienso mantener una bella conversación a base de balidos con Apunto y su retoño cuando les visite en el hospital.

Y este fin de semana, de nuevo cita (sin balidos) con Elliott Murphy y Olivier Durand. Promete.

Suena la corriente: "Totem Poles and Glory Holes" - Russ Tolman

De color negro

Me llamó para que le llevara unos documentos. Era un ex socio de unos ex socios de unos socios de nuestra empresa. Así que me dirigí al barrio residencial de la capital paraguaya donde tenía su chalecito.

Nunca había sido santo de mi devoción. Era una persona muy relacionada con el antiguo régimen y que no evitaba ocasión para soltar sus soflamas.

En el porche, sentados a la sombra, preparaba un aperitivo. No se cómo, la conversación derivó hacia la política:

- El mundo empezó a ir mal cuando la ONU aprobó la declaración de los Derechos Humanos. ¿Quieres unas aceitunas? Sí, ya sabes, todo eso es una mierda de negros y comunistas. Toma, tu cervecita y ahora nos traen un poco de mandioca frita.

Me levanté sin coger el vaso que me ofrecía, y le dije que lo sentía, que tenía cosas que hacer.

- Oye, no te habrá molestado lo que te he contado, eh, no serás comunista, no?

Sin más explicaciones, contesté que había quedado con alguien en una librería.

- Coño, encima lees, pues sí, será que eres comunista.

Cuando salía de la casa, le contesté:

- Tu ceguera debe ser total, porque aunque no lo veas, también soy negro. Para ti, soy negro y comunista.

Desde entonces, siempre he llevado mi negritud con elegancia.

Así que si en los próximos tiempos tengo que viajar a Estados Unidos, cuando se dispongan a clasificarme según el color de mi peligrosidad (rojo, verde o amarillo), les diré que me marquen de color negro, negro y comunista.

Suena la corriente: "Sex Machine" - James Brown

De nuevo vestido

Aquí estamos de nuevo navegando, con las barcas para vuestros comentarios bien atadas al muelle (esperando que la marea no vuelva a llevárselas).
Todo lo que se perdió en la anterior riada, ya veremos si podemos recuperarlo. Alguna cosa se nos ocurrirá.

Pero de momento, otra vez vestido.

Río Rojo está desnudo

No, no os he cerrado el pico. Ni es una medida disuasoria antes los extensos comentarios que dejaba Johny (es una broma, eran muy agradecidos). Pero resulta que esta mañana me he desayunado con esta frase en la web de Blogspeak, el proveedor de comentarios que yo usaba: "Blogspeak está actualmente caído dado que los bastardos que lo alojaban han decidido suspender mi cuenta. No sé cuando se podrá resolver esta situación. Si no quieres que aparezcan errores Java en tu página, elimina el código. Gracias por tu paciencia".

Siempre he pensado que los comentarios son una parte indispensable de cualquier bitácora, con la misma importancia que el post que se publica. Pero el uso de recursos gratuitos tiene estas cosas. Así que en estos momentos Río Rojo se encuentra como desnudo, le falta algo esencial. Cuando tenga un ratito, me pondré a buscar una alternativa, ya que a tenor de alguno de los términos que se utiliza en el mensaje explicativo, esto va para largo. Si alguien no puede aguantarse, siempre tendrá la opción de enviar un correo, pinchando en donde pone el subtítulo de "Paseíto por ese río musical…"

Ay, la lástima es que mucho me temo se haya perdido todo lo que de bonito habíais escrito en cada ocasión. Lo siento.

Pues eso, la alegría de la huerta, o de la gratuidad.

Teleadicción

No soy un teleadicto. Es más, si hago caso a las encuestas sobre las horas de media que pasa una persona delante del televisor, he de asumir que soy un verdadero marginal. Como en tantas otras cosas, por cierto. O las estadísticas son erróneas (y hablo de cualquier tipo de estadística sociológica), o realmente soy un bicho raro. Muy raro.

El caso es que cada vez paso menos tiempo delante de un televisor. Mis ratos catódicos se reducen a algunos minutos generalmente el fin de semana. Ya ni los muñecos del guiñol logran captar algo de mi, por otra parte cada vez más escaso, tiempo. Vamos, que si mañana entran unos ladrones a mi casa y se llevan el televisor, puedo tardar varios días en ser consciente del robo.

O sea, que no sé si soy un freak, pero adoro a los que sí lo son. La parte más estrambótica del ser humano siempre llamará mi atención. Supongo que será una forma como otra cualquiera de sobrellevar la locura de vivir. Y no dejo de asombrarme ante una cultura donde una persona es capaz de demandar a las cadenas de televisión aduciendo que le han convertido en un adicto a la televisión. Y no contento con eso, les responsabiliza de los 23 kilos que ha engordado su esposa.

Una sociedad donde un tío que se fuma dos paquetes de cigarrillos diarios es capaz de demandar a quien se los vende, o el ceporro que solo se alimenta de hamburguesas y cocacola considera que la culpa la tiene quien le ofrece su alimento, está realmente enferma. Bueno, eso ya lo sabemos.

Pero de ahí a acusar a la televisión del hecho de que tu mujer haya engordado 23 kilos roza todos los abismos del desquiciamiento humano. O de la desfachatez más inaudita. Eso sí, disfruto con este tipo de basura.

P.D.: no quiero que cada semana este sea un tema recurrente, pero una vez más gracias a los que habéis estirado el dedo para los votos de Blogidol. Ahí sigo (ya solo quedamos 17), o sea, que vosotros mismos.

Suena la corriente: "Especially for you" - The Smithereens

Mundo mundial blogueril...(o será borreguil?)

Llevo apenas unos meses con este tema de Río Rojo y algunos más en el mundo de las bitácoras. ¿Y qué es esto del mundo de los blogs, la blogosfera o como quiera decirse? Doctores tiene la santa madre iglesia, y no soy yo precisamente uno de ellos (y por cierto, una anécdota. Cuando iba a escribir esta frase hecha, no recordaba si era "maestros tiene…" o "sermones tiene…". Me voy a Google, meto entrecomillado "tiene la santa madre iglesia", y alehop, ya puedo leer 87 entradas con la frase de marras. Para que luego digan que escribir no es cosa de niños).

A lo que iba. Que no tengo ni idea qué es esto del mundo blog, ni si la intención es crear comunidad ni de qué carajo se trata. Para mí era una manera de charlar sobre música, al menos en un principio, cosa que ya había hecho alguna que otra vez por escrito o en las ondas, casi siempre al margen de la industria, excepto alguna que otra etapa en medios tradicionales (y no, no soy periodista). Luego, uno no quiere ceñirse a un tema tan cerrado, y va dejando que Río Rojo se convierta en lo que él quiera, vamos, en lo que a mí me da la gana en cada momento.

Porque siempre he pensado que los blogs no son otra cosa más que un método para que quien quiera grite, se sulfure, sufra, ría, enseñe, aprenda, pase el rato, alardee, se humille, y yo qué se más. En fin, una forma como otra cualquiera de quitarnos de encima nuestras neuras. Por eso todos me parecen respetables, me gusten más o menos.
Luego, voy conociendo a algunos más a fondo, y leyéndolos a diario, otros de manera más esporádica y muchos de manera puntual (entiéndase puntual como lo que es, un solo punto, una sola vez).

Y en muchos se habla de comunidades, de bloggers, se organizan encuentros, se especula sobre el creciente poder informativo de los blogs, su fama, se entra en luchas por visitas, por ser los primeros del ranking, crecen los odios y zancadillas, las lealtades irredentas… (reconozcamos que este aspecto "prensa rosa" proporciona buenas risas).

A mí todo esto me deja bastante frío. Discuto con Ella sobre este tema, pues aduce que no entiende esto de los blogs, y su actual fama, cuando toda la vida han habido webs personales. De hecho, creo que por llevarme la contraria, parece que ha soltado a la red una web, que niega sea un blog, cuya existencia estoy investigando en mis navegaciones nocturnas, con ese regusto especial que da el buscar señales ocultas de la persona a la que quieres.

Pero decía que me deja frío esa idea de "comunidad", aunque me hace gracia. Me parece un reflejo de las alegrías y miserias de toda sociedad, grande o pequeña, abierta o cerrada. De hecho, con echar un vistazo a mis enlaces se ve que participo en zalamerías varias como Blogidol o Amigo Invisible.

El caso es que el fenómeno parece que crece, y hasta la revista americana Wired (clásico entre los clásicos en esto de Internet) se permite editar un artículo sobre el tema de las bitácoras en España (ella, la revista, es la culpable de toda esta perorata que me estoy marcando). Ya oigo las voces: "Ya somos mayores", "Qué importantes somos", "España va bien", "España va mal, por eso hay blogs",...

En fin, para mí seguirá siendo una estructura de publicación sencilla donde techies, poetas, periodistas, neuróticos, criticones, amargados, descreídos, románticos, agendas vivientes, exhibicionistas, musiqueros, solidarios, escritores, en fin, gente normal, da rienda suelta a lo que quiere. Y no otra cosa.

Joder, vaya día llevo!
Doctor, me pasa algo?

Suena la corriente: "Somos los mejores!" - The Young Fresh Fellows

Día de Reyes

Lista de regalos recibidos el día de hoy:

alegría de estar con Ella

cariño de quien me quiere

llanto de quien sufre

calor de quien me abraza

frío de quien me olvida

confianza en mí

rubor por los políticos

lástima por tantas cosas

sitio donde dejar el coche

medicina para mi gripe

...ah, y una corbata!

Para un republicano, no está mal!


Suena la corriente: "Static Transmission" - Steve Wynn & The Miracle 3

Gripe

Tarde griposa de domingo, lo que significa mucha radio, música, periódicos, algún libro, y si puedo, nada, nada de televisión. Para lo que hay prefiero una buena película escogida por mí.

Y escucho sobre una parroquia de Valencia que estará abierta 24 horas al día. La modernidad llega a la Iglesia. ¿Le aplicarán la ley del botellón? ¿Intervendrá la autoridad competente cuando realicen cánticos a altas horas de la madrugada, como en cientos de salas de conciertos de toda la geografía? Qué cosas.

Y leo que la campaña electoral estará centrada en el modelo territorial del país. Y me da exactamente igual, pues a mí el único territorio que me importa es la piel de Ella.

Y ojeo en un reportaje sobre el Donosti Sound una entrevista a La Buena Vida. No me interesan para nada las etiquetas, solamente que su nuevo disco "Album" es una delicia, como casi todas sus producciones.

Y navegando compruebo que he pasado una nueva criba en el tema de Blogidol, lo que empieza a asustarme. Ya sólo quedamos 23, y bueno, la verdad yo sólo esperaba pasar la primera fase, que luego eso de la fama siempre le vuelve a uno majareta y se olvida de sus amigos y termina desnudándose en la tele. De todos modos, gracias a los que lo habéis hecho, y también a los que queráis seguir votando con ese objetivo inconfesable, verme desnudo ante las cámaras.

¿Y si al final todo esto no es otra cosa que un efecto alucinógeno de esta dichosa gripe?

Suena la corriente: "Album" - La Buena Vida

Nueva cita

Propósitos y más propósitos. Estos días parece que a todo el mundo le da por tratar de enmendar aquellas cosas que no les gustan. Pero lo curioso es que te lo cuentan, como si quisieran convertirte en garante de sus intenciones, en juez que sepa valorar los esfuerzos realizados para conseguir el cumplimiento del objetivo marcado. Incluso es un tema que se convierte prácticamente en un subgénero literario. No se si hay columnista de periódico que no nos haya anunciado a bombo y platillo los cambios que va a emprender en su vida de ahora en adelante.

Uno es posible que sea un descreído de tomo y lomo, pero lo cierto es que muy poco le pido a la vida, única manera de no sentirse decepcionado, tal y como están las cosas. Y para no decepcionar a aquélla, pues tampoco yo le prometo nada, que bien conozco mis limitaciones.

Así que aquí estamos, al inicio del año y a verlas venir. Y leo sobre dos inmediatos lanzamientos en disco que abren mi apetito. Por un lado, parece que Andrés Calamaro, en un gesto de magnanimidad hacia el común de los mortales, descenderá de su olimpo para regalarnos un nuevo grupo de canciones contenidas en lo que parece ser un disco "convencional". Hay dioses la mar de majos. Me gusta.

Pero leo también sobre el regreso de una de las voces femeninas que más acompañó mi navegación por este río la primera mitad de los 90, Edie Brickell. Primero con sus New Bohemians, pero sobre todo en el 94 con un glorioso pedazo de sensibilidad folk y rock llamado "Picture Perfect Morning". "Good times" es aún una canción a saborear en los momentos en que se necesita un empujoncito para seguir navegando.

Así que aquí me tendrá, esperando nerviosillo esta nueva cita (parece que ya está en las tiendas, pero no lo he localizado).

Suena la corriente: "Picture Perfect Morning" - Edie Brickell