Pienso en Alba y en Tommaso (y en tantos millones), y cuesta entender. Notas como la desesperanza planta su tienda en el salón. Y piensas qué tal si tomo un desvío.
Pero sigues con tus cosas, y la rutina no entiende de periodicidades. Diarias, semanales, anuales. Y tal y como hice hace justamente un año, en unas horas me espera un avión. Y en unas horas más, un país. Vuelvo a ponerme el disfraz de feriante y mañana a estas horas, yo pasearé por Brasil, mientras Alba y Tommaso lucharán en su abismo. (...)
Pero sigues con tus cosas, y la rutina no entiende de periodicidades. Diarias, semanales, anuales. Y tal y como hice hace justamente un año, en unas horas me espera un avión. Y en unas horas más, un país. Vuelvo a ponerme el disfraz de feriante y mañana a estas horas, yo pasearé por Brasil, mientras Alba y Tommaso lucharán en su abismo. (...)
Llevo mi cacharrito bien cargado, mi maleta bien pesada y mis ojos bien abiertos. Y una vez más (cómo no), Bolaño en la cartera. Dejaré al aleatorio marcar caminos, para que mezcle a Chico con Chico, Veloso con Cash, Monte con Young, de Moraes con Springsteen, Borderlinerz con Clash. Cada uno a su manera.
Y sigo pensando en el desvío. Hacer parar el avión, acariciarle a Ella, y volar los dos. Ya llegará, ya.
Mientras tanto, llevo todo en la maleta.
Con Alba y Tommaso.
Suena la corriente: "Perfil" - Chico Buarque
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