Ración de color

Pues supongo que será porque yo también espero que me pidan perdón. Y no, no me remonto hasta los visigodos, sino a aquellos neandertales que osaron hollar la arcadia hispana. Ya, no hay nada como seguir de cerca las lecciones magistrales de los profesores de prestigiosas universidades americanas. (...)

Tequila y sangrita

Leo en el periódico (siempre husmeando adioses) que ha muerto Danny Flores, también conocido como Chuck Río. Y supongo que haber compuesto un clásico entre los clásicos le otorga un pedestal donde sea que haya que ponerlos, si es que hay que hacerlo.

Y poco importa que realmente fuera un one hit wonder. Tequila ha sonado cientos de veces en cualquier fiesta que rezume sudor y rock, garaje latino y fiesta, candor y maldad sana (y malsana). (...)

Desechos

Pues ya hace días que he vuelto a este paisillo estúpido, engreído y con ínfulas de superioridad sonrojantes.

Y la verdad, cuando veo la que tienen montada personajes de la catadura moral del Ramírez, el Jiménez, el dúo calaveras y esa escombrera de la conferencia episcopal, descojonados a huevo partido de unas decenas de muertos, no dejo de preguntarme para qué.

Así que no queda otra más que aferrarme a lo mío, a Ella, y aprender a estar callado.

Suena la corriente: "Every kind of light" - The Posies

Palabras deseadas

Pues aquí estoy de nuevo, en una habitación de hotel, y mientras los feriantes continúan su periplo, quedo anclado y solitario por unos días en Caracas. La ciudad del miedo. Porque en pocos lugares he recibido tal bombardeo de advertencias sobre los peligros de sacar la patita fuera de la jaula de oro. Pero es que aquí metido cuesta respirar, así que de a poquito vamos estirando el cuello afuera. (...)

Culo de vaca

Que dice el cacharrito que son 249 las canciones del viejo Neil Young que tengo escondidas en él. Vamos, que 24 discos enteritos. Y me da a mí que me he levantado raro, porque me he empeñado en escucharlas todas seguidas. (...)

Memoria anclada

Y llovió, llovió mucho.

Supongo que no lo puedo evitar. Pero Santiago es historia reciente y ya eterna. Es una mezcla de sentimientos por lo que pasó y cómo pasó.

Vas directamente al Palacio de la Moneda. Y piensas que pisas el suelo donde la inmundicia humana sacó lo peor de sí. (...)

Aún no llueve en Santiago

Cuando vuelva ya casi habrá llegado el invierno. Aquí, estoy en él. Dice la radio que diluvia en Viña del Mar. Dice que en dos horas llegará a Santiago. Dice que no importa, que igual hay que salir. Paseo sin intención de conocer. Sólo por estirar las piernas. Hace frío. Tengo frío. Pero no llueve, aún.

Acurrucado en la habitación del hotel. Venciendo al sueño, que habrá de vencer cuando yo diga. Las luces en penumbra, y el viejo Dylan sonando, susurrando. Tiempos modernos. Ojalá los tiempos modernos fueran como él los rasga. Es lija que acaricia. Es lo único que hoy puedo escuchar. Una y otra vez. (...)